Non v’è
spiffero di vento
che smuova intorno l’aria.
Piuttosto
c’è odore di vita e turbamenti.
Pur anche le federe
portano
i segni degli spasmi.
Il letto
è matido ed
unto di sudori.
Le mie inquietudini
spingono
le stoffe a raggrinzirsi e anticipare
il mio riposo.